"Bougre d'ectoplasme" aurait hurlé le capitaine Haddock ! Bouffi de vanité, le misérable petit homme utilise tous les stratagèmes des faibles pour ce qu'il pense être l'art d'avoir toujours raison, quoiqu'un peu tard. Le philosophe (allemand) est déjà passé par là pour démontrer l'inanité de sa perfide manigance. Il est pourtant prêt à tout, à lécher, sucer, cirer, lustrer, renier, trahir, jetant son âme au mieux disant dans un dernier acte infamant. Se présentant tantôt comme Mazeppa, les membres liés sur le fougueux cheval (la prétention n'étant pas le moindre de ses défauts), tantôt comme le Phoenix surgi tout droit de ses cendres encore fumantes (vanité des vanités). Il se proclame chantre d'une ploutocratie qui l'ignore et dont il prétend nous faire l'exégèse (le bouffon du roitelet ne se refuse aucune audace, aussi médiocre et hors de propos soit-elle). Dans un ultime spasme verbal il s'essaie à l'autodérision, voulant nous faire croire qu'il manierait subtilement l'art du deuxième degré alors que le premier lui est déjà d'une grande pénibilité d'esprit, de ton et plus encore de sincérité ! Quoi de plus vil qu'un flatteur érigeant les vices en vertus avec les accents d'une sournoise sincérité !
Mais de mémoire d'homme, la piqûre d'un moustique sur le cul d'un éléphant, n'a jamais laissé la moindre trace... Même le funeste et sordide destin de l'intrépide moustique, passé trop près du gigantesque popotin, ne saurait générer le plus petit barrissement de joie. Car il ne l'a même pas "calculé" !
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